Голуби честнее людей?
Сквер полузаброшенный. Скамейки серые. Дорожки в трещах. Прохожих минимум.
Он сидит на краю скамейки. Не откинувшись. Прямо. Как будто готов встать в любую секунду.
В руках — батон. Не буханка. Батон. Он покупал его на последние. Я знаю это точно.
Не спрашивал. Просто видел, как он считал мелочь у кассы. Медленно. Перекладывая монету к монете.
Он отламывает кусок. Не бросает. Кладёт на ладонь. И ждёт.
Голуби слетаются. Серые. Много. Они не боятся его. Они знают его руки.
Он говорит им тихо. Что-то. Я не слышу слов. Только интонацию. Ровную. Без просьбы. Без жалобы. Как будто они — единственные, кто его понимает.
Потом он поднимает глаза. Смотрит не на голубей. В сторону. На пустую дорожку.
И говорит мне — хотя я не спрашивал: — Они честнее людей.
Я не отвечаю. Не спорю. Потому что знаю это чувство.
Когда помогаешь всем — а потом оказывается, что ты один. И единственные, кто остался рядом, — те, кто не может сесть на шею.
Он отламывает ещё кусок. Кладёт на ладонь. Голуби слетаются.
Он улыбается. Не мне. Им. А они ему воркуют в ответ.
Если бы вы отдали последнее — а взамен не получили ничего. Вопрос.
Мне интересно не про голубей. Мне интересно — узнавал ли ты это чувство. Отдал всё, что было, и остался один. А рядом остались только те, кому от тебя ничего не нужно.
Напиши в комментариях. Я читаю всё, что приходит на «Улицу», и отвечаю — не сразу, но отвечаю.
